Pascale Herpe

Je me suis réveillée en sursaut à 5h ce matin. Une phrase tournait en boucle dans ma tête ; elle tournait si vite que je ne pouvais pas l’arrêter. Alors, j’ai essayé d’attraper un livre sur la pile posée sur ma table de chevet. Comme la pile est haute, les livres sont tombés, j’ai tendu mon bras et j’ai pioché. Ce matin, la pêche fut bonne, j’ai remonté sur le pont « Sucre de pastèque » de ce cher Richard Brautigan.
J’ai pensé que l’Univers devait bien se marrer là-haut, j’ai un peu ricané avec eux et j’ai plongé :

"SUCRE DE PASTÈQUE

À sucre de pastèque les jeux étaient faits et refaits comme ils le sont dans ma vie à sucre de pastèque. Je vous en parle parce que moi je suis ici et vous au loin.
Où que nous soyons, nous devons faire de notre mieux. C’est un si long voyage, et ici nous n’avons rien pour voyager, sauf du sucre de pastèque. J’espère que ça va marcher. J’habite une cabane près de Pensemort. Je peux voir Pensemort par ma fenêtre. C’est très beau. Je peux le voir et même le toucher rien qu’en fermant les yeux. En ce moment, il fait froid, on dirait quelque chose au creux d’une main d’enfant. Je me demande ce que ça pourrait bien être. L’équilibre à Pensemort est délicat. Ce qui nous convient.
La cabane est petite mais elle est agréable et aussi accueillante que ma vie, bâtie en pin, en sucre de pastèque et en pierre, comme presque tout ce qu’il y a ici (…) Il y a de nombreux ponts dans les bois de pins et dans les champs de pastèque. Il y a un pont juste devant ma cabane.
Certains de ces ponts sont en bois ancien que la pluie a argenté. D’autres sont en pierre, des pierres ramassées au loin et utilisées dans l’ordre où elles ont été trouvées. Enfin, il y en a en sucre de pastèque. Ce sont les ponts que je préfère. Ici, nous fabriquons des quantités de choses en sucre de pastèque – je vous en reparlerai – y compris ce livre que je suis en train d’écrire près de Pensemort.
Et tout finira dans ce sucre de pastèque."

(Richard Brautigan)

"Et finalement,  je nous imagine, côte à côte, posés sur l'étagère encombrée des réserves du Pôle Patrimoine de la Médiathèque, parmi des manuscrits très vieux et très beaux ; toi faisant le clown et moi riant riant riant."

(Billet doux inscrit dans le livre de Rieko Koga intitulé "le moi du futur" le 31 Août 2019, Dans Dropping Words, Fondation d'entreprise espace écureuil,Toulouse)

Dans un état de demi-sommeil, je t'entends t'éloigner de l'autre côté, et me crier :
" Ce n'est pas parce que tu ne vois pas le soleil qu'il a disparu, il est simplement caché derrière la montagne."
Alors, te cherchant du regard, je te réponds comme dans un écho :
"Est-ce que ton champ de bataille ressemble aujourd'hui à un champ de colza ?"

Puis, je me rendors et un instant je crois pouvoir y arriver.

A boy took my heart / But he does not want to use it

1^er janvier 2018, 11h30

Je passe deux collines et j’arrive à la mer. Elle est magnifique, scintillante et bleue. Je m’arrête sur le plateau pour la contempler et je regrette de ne plus fumer. Je vais chercher mon fils le grand qui est parti fêter la fin de l’année ou l’arrivée de la nouvelle au choix avec ses amis en bord de plage. J’entre dans la maison, et le cherche vaguement. Là, deux garçons jouent aux échecs et ne me voient pas ; deux filles enlacées dorment sur un vieux canapé usé. Dans une autre pièce, un grand garçon mince et beau joue de la trompette. Il joue « Morning of the slag ravine » le theme de Laputa du Château dans le ciel de Miyasaki. C’est magnifique et cela me donne la chair de poule. Je n’ai pas beaucoup dormi voir pas du tout et là, j’ai comme une sorte de remontée d’acide. Je porte mes mains au visage, elles sont toutes moites.
Pour me calmer, je pense à mon ami retrouvé récemment. Il fait beau et je me dis que peut-être il fait du surf en ce premier jour de l’année. Je souris. Voilà, c’est comme cela qu’est arrivée ma première résolution pour cette nouvelle année. Alors, promis en 2018 je vais prendre un peu de hauteur et sans trop spoiler, je pense même écrire mon premier texte interdit au moins de 18 ans.

Le gérant de l'Hotel Belvédère du Rayon Vert cherche une concierge. Je pense postuler et m'installer là-bas. Je me vois très bien dans ma loge, un gilet en laine sur les épaules en train d'écrire des textes hypnotiques et surréalistes. Je ne sortirai que la nuit, les cheveux teints en blond platine et je me promenerai dans les rêves de vieux amis avec un certain naturel.

"- Je ne savais pas comment le savourer alors je l'ai dévoré."

- Ce que je voudrais ? C'est dessiner un très grand cerf volant avec un aileron de requin sur un beau mur blanc.

Je ne sais pas

Pour ceux qui se demanderaient ce que font ces quatre mots posés au milieu du vide.
Non, je ne lui ai pas demandé : "- Est ce que tu veux sortir avec moi ?"
Mais plutôt : " Tu ne connaitrais pas la recette de l'osso bucco aux oranges confites ?"